Couleur Pradoline 


 

Rien ne semblait avoir réellement changé… Pourtant un singulier parfum flottait dans la chambre ce matin-là. Dans la pénombre de l’aurore hivernale, alors que je finissais ma nuit, enrubanné dans la couette, mes vibrisses se mirent à frétiller telles des cariocas endiablées. À l’évidence, cette agitation inhabituelle n’augurait rien de bon. Sitôt extirpé du lit, je bondis vers la cuisine où ma maîtresse m’accueillit d’une caresse et ces mots : « Ah mon Amour, te voilà ! Regarde ce que Papa Noël t’a apporté… ». L’oreille fièrement dressée, je la dévisageai alors qu’elle déposait au pied de mes coussinets une boule de poil noir percée de deux billes d’azur… Surpris par la bestiole qui me ressemblait au point qu’on eût juré mon clone (avec quelques années de moins toutefois), je ne pus réprimer un bond en arrière. Telle une évidence, je saisis instinctivement que ce « cadeau » allait changer ma vie, si sereine jusqu’à présent…

Dès cet instant, ma benoîte existence fut métamorphosée en Enfer au contact de l’intrus. Ma maîtresse (surnommée Ballotine en raison de son amour démesuré des boîtes de chocolats) n’avait jamais fait preuve d’originalité en matière de prénoms. Si j’avais hérité d’un désuet Léon à cause d’une passion dévorante pour un certain Réno dans le rôle du film éponyme, « l’autre moi » avait été affublé d’un jovial Noël parce qu’il avait franchi le seuil de la maison ce jour-là. Par bonheur, le chaton n’avait pas atterri un 14 Juillet. Nous n’aurions sans doute pas échappé à un grotesque « Fête Nat. »…

Il avait fallu s’adapter à la situation et tout partager avec l’ostrogoth : les craquantes croquettes aromatisées au poisson, le moelleux de la couche de ma (euh… notre) maîtresse, les rarissimes mètres carrés du jardinet et même… Gus : le dinosaure. Ballotine m’avait offert cette peluche alors que j’étais bébé. Avec les années, le doudou mâchouillé avait perdu sa forme préhistorique originelle. Toutefois, j’y étais très attaché et lorsque la minuscule langue de Noël caressait les poils de Gus, les miens s’en trouvaient instantanément hérissés.

Au fil des mois, mon animosité vis-à-vis de l’indésirable, qui collait à mes basques telle une arapède, empira. Il me fallait en permanence réfréner des pulsions meurtrières. Tenaillé par l’envie de croquer tout cru le garnement, je ne dévoilais rien de mes fantasmes de peur d’être gourmandé. Gérer la dualité d’une telle situation se révéla une rude épreuve. Malgré mon comportement placide, Ballotine finit par percer le chaos de mes sombres pensées et reconnut son erreur. À regret, elle fit le choix de se séparer de mon alter ego peu avant l’hiver…

Depuis, j’ai recouvré la quiétude. Du moins jusqu’à ce matin. À mon réveil, rien ne semblait avoir réellement changé… mais le frémissement de mes moustaches subodorait le contraire. Allais-je à nouveau recevoir un présent étrange ? Pétrifié sur le seuil de la cuisine, je craignis le pire en découvrant Ballotine, un objet bizarre au bout des doigts. « Ah mon Amour ! Cette année, Maman a choisi une peluche pour ton Noël. Je te présente Pintade… ». Dans un miaulement, je lui adressai un sourire radieux car pour une fois, son choix était judicieux. Ce prénom allait vraiment comme un gant à la curieuse poule à cinq pattes...

Tu me l’as offert de bon cœur cet aspirateur.

Quel bel aspirateur !

Tous les matins, je le retrouve, n’y touche pas ! Cet aspirateur,

C’est le mien maintenant ! Je connais par cœur mon aspirateur.

Mille mercis ! J’adore le bruit de mon aspirateur !

Quand je le passe, je ne t’entends plus,

Mais si je l’oublie dans le cagibi

Tu cries, tu cries : et ton aspirateur ?

Il est fatigué, il s’est endormi mon aspirateur ;

Il est enrhumé, il a des ratés mon aspirateur ;

Il aspire à la tranquillité mon aspirateur.

Mais tu cries, tu cries : menteur, menteur !

Mon pauvre aspirateur, on te rend la vie dure

Mon pauvre aspirateur, tu as peur de l’interrupteur,

Mon pauvre aspirateur, tu as peur des moutons, des punaises,

Mon pauvre aspirateur, tu hoquettes, tombes en panne

Et te voilà devenu allergique à la poussière !

Tu entends la menace ? Te jeter à la casse !

Moi je vais te guérir, t’offrir une croisière,

Un grand bol d’air pur.

Promenons-nous, sans bruit, sans heurt, mon cher aspirateur ;

Faisons le tour de toutes les pièces de la maison, mon cher aspirateur

Dans toutes les pièces, passons, repassons.

Tes roues ronronnent, tu es content ! C’est le bonheur, mon bel aspirateur.

Soudain des cris !

Et l’aspirateur ? Quand est-ce que tu le passes ?

Allez, moteur !

Approchez, approchez… Allez, ne soyez pas timide. Venez plus près…

Je vous dois une confidence… Je n’aime pas l’été…

Je dirais même que je ne l’aime pas du tout. Ma remarque est certes un brin provocatrice. Mais avouez que le spectacle d’une fourmilière de touristes agités au bord de la mer ou agglutinés en tas de crêpes ramollies sur une grève ensablée de détritus, n’est guère enthousiasmant. Alors je fuis… Je fuis les embouteillages, les plages, les aéroports, les gares, les spectacles, les bals (surtout ceux du 14 juillet), les feux d’artifice… Bref. Tout ce qui de près ou de loin attire un flux humain.

Ainsi, je passe mes journées, confinée entre quatre murs. Grignotées de soleil, les pierres des murs de ma maison. Murs sans oreilles ni oreiller ni même oreillette…

Une fois de plus, j’ai divagué sur des mots qui jouent et se jouent du vertige qui m’aspire aux confins du manque. Manque d’inspiration. Manque d’amour. Manque d’envie. Manque de manque peut-être… Passe, impair et manque, clame le croupier en retirant la petite boule coincée dans cette roulette qui tournoie follement dans le manège désenchanté de la vie…

À force d’ouvrir des parenthèses dans l’inconscient, tout reste en friche. Où se trouve la vie dans les mots ? Agrippée aux lettres censées faire vibrer le fil ténu d’une existence, je pianote. Mais tout fout le camp, même les plus chouettes souvenirs…   
 

Pour toutes ces raisons sans raison, cet été, j’hiberne. Peut-être l’hiver prochain m’éténerai-je ? Ça vous étonne ? Vous ne connaissez pas le verbe s’éténer ?

Je vous dois une confidence… Moi non plus !...