Couleur Pradoline 


 

Bien qu’elle soit habituée à la défaillance chronique de sa mémoire, aujourd’hui Elsa est très angoissée. « Encore la faute de ce satané bouton ! », songe t-elle. La dernière fois, c’était… Non, les souvenirs sont trop nébuleux. Elle se rappelle seulement que ce matin, juste après avoir pressé sur le fermoir de métal, le temps s’est… évaporé. À présent, les interrogations déboulent. Comment a t-elle atterri dans ce salon de thé, devant un chocolat fumant ? Une serveuse approche :

–      Où sommes-nous, Mademoiselle ?

–      Ne vous inquiétez pas, Madame. Le directeur a prévenu pour qu’on vienne vous chercher. 

–      Mais qui va venir ? réplique alors la vieille dame perplexe.

En guise de réponse, la jeune fille lui adresse un sourire gêné avant de s’éloigner.

L’inquiétude s’accentue. Ses yeux, presque transparents, fixent le vide tandis que ses mains noueuses triturent en permanence la large robe de pilou délavé qui enveloppe sa frêle silhouette. Soudain, au détour des rides qui sillonnent son visage auréolé d’une chevelure grise en bataille, un sourire s’esquisse.

Oui !… Albert va venir la sauver de ce cauchemar. Il peut bien abandonner quelques instants ses bouquins et le bureau où il passe un temps infini entre le tableau noir constellé d’équations et sa table de travail maculée d’écrits emplis de lettres, chiffres, symboles… D’une minute à l’autre, il va certainement pousser la porte, vêtu de son pantalon gris et du pull marron qu’il ne quitte jamais.

Pour tromper l’attente, la vieille dame s’égare dans ses souvenirs. L’un d’eux s’insinue plus précisément. Elle frémit en revoyant Albert lui offrir le poudrier d’argent orné de fines roses découpées en filigrane. « Cet objet est magique », murmure t-il en déposant un tendre baiser sur son cou avant d’ajouter en plaisantant :

« Pour l’ouvrir, il suffit de passer la main devant la cellule sans toucher au bouton, sinon le temps va se déformer… »

Ce dernier mot résonne encore entre ses oreilles. Dans cet endroit glacial, tout paraît hostile. Pourquoi les clients la dévisagent-ils ? D’un geste nerveux, elle saisit le journal oublié sur une table voisine. Mais sans lunettes, la date est difficile à déchiffrer. Aussi hèle t-elle la serveuse :

–      Nous sommes bien en 1932 ? 

–      Heu...  Non, Madame. Mais ils ne vont plus tarder maintenant.

–      Dites-moi plutôt quel jour nous sommes, réplique Elsa agacée.

–      Le 12 décembre 1936, Madame.

–      1936 ? répète t-elle incrédule.

Tout s’emmêle davantage. Comment un simple poudrier l’a-t-il propulsée dans le futur ? Égarée dans ses interrogations, la vieille femme fouille la poche de son peignoir et retrouve un objet qu’elle caresse avec précaution. Il ne faut surtout pas appuyer…

Au même instant, deux hommes en blouse blanche franchissent le seuil du salon et se dirigent vers Elsa qui malaxe une boîte à pilules, ânonnant inlassablement : « Pas fait exprès, pas fait exprès… ». L’un d’eux lui répond alors doucement :

« Allez ! Accélère, j’ai pas que ça à faire ! ». Les mots, accompagnés d’appels de phares répétés, avaient fusé rageusement. Les mains agrippées sur le volant de ma berline, je fulminais sur l’autoroute Paris-Versailles. Ma Rolex indiquait presque 22 heures. Ce retard était d’autant plus regrettable que j’avais promis à Carla de rentrer tôt pour fêter notre premier anniversaire de mariage.

Le regard braqué sur la route, j’étais tourmenté par une question qui m’agaçait depuis un quart d’heure. Pourquoi mon épouse n’avait-elle pas donné d’écho au message que je lui avais laissé en quittant le bureau ? C’était tout à fait inhabituel ! Pour apaiser mon inquiétude, je décidai de la rappeler et tentai de récupérer le portable dans mon manteau. Sans succès. Je lançai alors la main droite sur le cuir du siège passager, encombré de manuscrits. En qualité de directeur des éditions : « Allez, lisez ! », je me devais de tout lire… Au terme d’une fouille infructueuse, une logorrhée de jurons se répandit dans l’habitacle. À l’évidence, j’avais oublié mon blackberry et plus grave encore… le cadeau de Carla : une bague en forme d’étoile, entièrement sertie de diamants.

Cet acte manqué amplifia mon irritation. Rentrer aussi tard et les mains vides, ce soir précisément, était inimaginable. L’alchimie de notre amour fusionnel n’en sortirait pas indemne. Seule solution : rebrousser chemin à la prochaine sortie. Mon retard s’en trouverait accentué mais il le fallait. Après réflexion, ce détour présentait même un avantage. Il me permettrait de téléphoner à Carla d’une des cabines de l’aire de repos, accolée à la bretelle de contournement.

Cinq kilomètres plus loin, ma voiture franchit le péage, se rabattit sur la droite et s’engagea sur une route étroite. Après avoir longé le parking où des camions avaient élu domicile pour la nuit, je me garai et continuai à pied. Guidé par l’éclairage de rares lampadaires, j’empruntai un chemin caillouteux menant à une cahute qui devait abriter les toilettes et le point-téléphone. 

Stressé par l’atmosphère inhospitalière du lieu désert, je voulus accélérer le pas quand le sol se déroba sous mes pieds. Les mâchoires crispées, ma tête sembla exploser La poitrine dans un étau, je ne pouvais même pas hurler… Sans savoir pourquoi ni comment, je m’effondrai et roulai en contrebas dans l’herbe gelée.

Plusieurs heures s’écoulèrent avant que je ne reprenne conscience. Lorsque les premiers rayons de soleil trouèrent la brume pour caresser mes paupières engourdies, mon corps transi de froid essaya de se relever. En vain. Une douleur indicible me clouait sur le sol humide. Les oscillations lancinantes du balancier qui avaient rythmé mon « sommeil » vrillaient encore mes tempes tandis que ces mots martelaient ma tête : « Souviens-toi ! Le gouffre a toujours soif ; la clepsydre se vide… Souviens-toi !… »(*). À cet instant, les souvenirs affluèrent.  

Combien de fois les médecins m’avaient-ils mis en garde contre les excès d’une vie trépidante ? J’avais toujours snobé leurs recommandations. Mais hier soir, l’épée de Damoclès avait fini par se planter dans mon cœur. Ironie du sort, l’infarctus m’avait cueilli sur une aire de repos… moi qui ne me reposais jamais…

(*) Extrait de la chanson : « L’horloge » (Mylène Farmer).

En réponse à un ami qui m’écrivait en guise de vœux :

« Il ne faut pas avoir peur du bonheur. C'est seulement un bon moment à passer. » (Romain Gary).

L’après-midi touche à sa fin.

Les gouttes de musique s’étirent en rubans de miel sur les murs zébrés de soleil. Des brisures confites aux nuances trop chimiques et quelques grains de sucre cristal se sont assoupis sur le rebord de l’assiette. Tout près des miettes de galette. Fugace sensation de bien-être. La suave saveur s’est lovée au creux du palais de la princesse qui pianote, emmitouflée dans son donjon d’ivoire. Non, le bonheur ne me fait pas peur… Le goûter est une bonne heure pour le savourer. Aucune contrainte. Seulement envie d’une tendre étreinte. Sans violence. La fougue a fugué des envies. Demeure le désir d’être, de partager… des mots. Peut-être aussi un baiser, une caresse. Pas seulement de papier…

« Don’t give up ! » s’insinue… Les paroles s’enroulent, se nouent au plus profond. Les sensations s’ancrent sur le velours des grains d’une peau picorée d’émotions. Impression indicible. Besoin de dévoiler un peu de soi, avec ou sans soie. Juste pour perdurer le plaisir d’une vague ondulant au gré de l’écume d’un jour de dentelle. Le tissu de la vie s’est parfois étiolé sans étoiles…

Les souvenirs occultés, il convient de continuer à tisser la trame en suivant le fil de la sérénité…

(http://fr.youtube.com/watch?v=p7aaynDhaVc)